Círculo Pickwick

2012-01-29T09:45:00.001-08:00

Gostaria de descrever

gostaria de descrever a emoção mais simples
alegria ou tristeza
mas não como os outros fazem
procurando chegar a dardos de chuva ou sol

gostaria de descrever a luz
que está a nascer em mim
mas sei que não se parece
com nenhuma estrela
porque não é tão brilhante
nem tão pura
e é inconstante

gostaria de descrever a coragem
sem arrastar atrás de mim um leão poeirento
e também a ansiedade
sem agitar um copo cheio de água

dizendo de outra maneira
daria todas as metáforas
em troca de uma palavra
arrancada do meu peito como uma costela
por uma palavra
contida dentro dos limites
da minha pele

mas aparentemente isso não é possível

e só para dizer — eu amo
corro em círculos como um louco
apanhando mãos cheias de pássaros
e a minha ternura
que afinal de contas não é feita de água
pergunta à água por um rosto

e a ira
diferente do fogo
pede-lhe emprestada
uma língua loquaz

tudo tão emaranhado
tudo tão emaranhado
em mim
que o senhor de cabelo branco
desfez o emaranhado de uma vez por todas
e disse este é o sujeito
e este é o complemento

adormecemos
com uma mão debaixo da cabeça
e com a outra
num aterro de planetas

os nossos pés abandonam-nos
e tocam a terra
com as suas raízes minúsculas
que de manhã
arrancamos dolorosamente

Zbigniew Herbert

2012-01-25T13:02:00.000-08:00

A música I: breve súmula dos mais importantes ditados do Ministro Calvo

Concordemos todos: o perigo que é ouvir pássaros cantarem melodias
alegres. O perigo que é! Felizmente, o Muro serve de barreira, a
Floresta fica longe, e os ramos das árvores. Mas não sejamos
desprevenidos. A música não é apenas, como muitos julgam, mera
organização matemática de sons. Ou: que bonito!, ou: que horror! A
música também é medicamento: pode deter a eficácia inata de um
poderoso ansiolítico, ou guardar fortes propriedades vitamínicas. Daí
alterar estados de ânimo, compassos cardíacos. Pois, tal como uma arma
de grande calibre quando empunhada, um violoncelo, um saxofone,
derrubam, imobilizam, silenciam, amolecem, colocam lágrimas onde antes
não as tínhamos. E, de igual forma, vocês sabem isto, um piano faz
deslizar o corpo, ou levanta-nos de um pulo como um gafanhoto, ou
põe-nos a correr com o vento da alegria a arreganhar a boca.
Posto isto, colocam-se questões indispensáveis:
Que música deve o Governo ouvir para se fazer mais forte, e irresistível?
E que música permitiremos nós dar a todas as cabeças silvestres e
corações toscos que nesta cidade abundam, para que não lhes cresça na
boca a espuma da baba raivosa?

Sandro William Junqueira, in "um piano para cavalos altos" caminho, 2012

No Fundo Somos Bons

2012-01-25T12:47:00.001-08:00

24 Janeiro2012

O comum das gentes (de Portugal) que eu não chamo povo porque o nome foi estragado, o seu fundo comum é bom. Mas é exactamente porque é bom, que abusam dele. Os próprios vícios vêm da sua ingenuidade, que é onde a bondade também mergulha. Só que precisa sempre de lhe dizerem onde aplicá-la. Nós somos por instinto, com intermitências de consciência, com uma generosidade e delicadeza incontroláveis até ao ridículo, astutos, comunicáveis até ao dislate, corajosos até à temeridade, orgulhosos até à petulância, humildes até à subserviência e ao complexo de inferioridade. As nossas virtudes têm assim o seu lado negativo, ou seja, o seu vício. É o que normalmente se explora para o pitoresco, o ruralismo edificante, o sorriso superior. Toda a nossa literatura popular é disso que vive.

Mas, no fim de contas, que é que significa cultivarmos a nossa singularidade no limiar de uma «civilização planetária»? Que significa o regionalismo em face da rádio e da TV? O rasoiro que nivela a província é o que igualiza as nações. A anulação do indivíduo de facto é o nosso imediato horizonte. Estruturalismo, linguística, freudismo, comunismo, tecnocracia são faces da mesma realidade. Como no Egipto, na Grécia, na Idade Média, o indivíduo submerge-se no colectivo. A diferença é que esse colectivo é hoje o puro vazio.
Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 2'

As Cidades Invisíveis

2012-01-24T01:33:00.000-08:00

As cidades e os sinais .

“O homem que viaja e não conhece ainda a cidade que o espera ao longo da estrada, se pergunta como será o palácio real, a caserna, o moinho, o teatro, o mercado. Em toda cidade do império todo edifício é diferente e disposto numa ordem diversa: mas apenas o forasteiro chega à cidade desconhecida e lança o olhar em meio aquela pinha de pagode e sótãos e telhados de feno, seguindo o traçado de canais hortos monturos, de repente distingue quais são os palácios dos príncipes, quais os templos dos grandes sacerdotes, a pousada, a prisão, o bairro boêmio. Assim – disse alguém – se confirma a hipótese de que todo homem carrega na mente uma cidade feita somente de diferenças, uma cidade sem figura e sem forma, e as cidades particulares a preenchem.

Não é assim em Zoe. Em todo lugar desta cidade se poderia vez a outra dormir, fabricar ferramentas, cozinhar, acumular moedas de ouro, despir-se, reinar, vender, interrogar oráculos. Qualquer teto em pirâmide poderia cobrir tanto o lazareto dos leprosos quanto as termas das odaliscas. O viajante gira e gira e não há o que duvidar: não conseguindo distinguir os pontos da cidade, também os pontos que ele tem distinto na mente se misturam. Lá se infere isto: se a existência em todos os seus momentos é toda si mesma, a cidade de Zoe é o lugar da existência indivisível. Mas por que agora a cidade? Qual linha separa o dentro do fora, o estrondo das rodas do uivo dos lobos?” (trad. LdeM)

Italo Calvino

para ouvir sobre outras cidades invisíveis ...

http://www.youtube.com/watch?v=Bjwlg91dDwY&feature=related

o sonho

2012-01-18T14:17:00.000-08:00

se o sonho fosse (como dizem) uma
trégua, um puro repouso da mente,
porque é que, se te acordam bruscamente,
sentes que te roubaram uma fortuna?
porque é que é tão triste madrugar? a hora
despoja-nos dum dom inconcebível,
tão íntimo que só é traduzível
num torpor que a vigília doura
... de sonhos, que bem podem ser reflexos
truncados dos tesouros da sombra,
e que o dia deforma nos seus espelhos.
quem serás esta noite no escuro
sonho, do outro lado do seu muro?

- jorge luis borges -
(el suenõ, trad menino mau)

2012-01-18T14:12:00.001-08:00

uma cidade solitária. todas as terras do vale eram assim:
desoladas, uma decadência mística, enclaves de existência
humana, com pessoas agrupadas por detrás de pequenas
vedações e frágeis paredes estucadas, barricadas contra
a escuridão... à espera.

- john fante -
(a confraria do vinho)

2012-01-06T06:59:00.000-08:00

Deveriamos atemo-nos a um idioma e aprofundar o seu conhecimento em todas as oportunidades. Para um escritor, tagarelar com uma porteira é mais proveitoso do que entreter-se com um erudito numa língua estrangeira.

§

A ideia de fatalidade tem qualquer coisa de envolvente e voluptuoso: mantém-nos quente.

§

Os místicos e as suas «obras completas». Quando nos dirigimos a Deus, e apenas a Deus, como eles pretendem, devemos abstermo-nos de escrever. Deus não lê...

§

"... o sentimento de ser tudo e a evidência de não ser nada". O acaso fez-me cair, na minha juventude, sobre este fragmento de frase. Sobressaltou-me. Tudo o que eu então senti, e tudo o que eu devia sentir depois, encontrava-se plasmado nesta extraordinária fórmula banal, síntese de dilatação e de fracasso, de êxtase e de impasse. A maior parte das vezes não é de um paradoxo mas de um truísmo que surge uma revelação.

§

A ideia de progresso, não podemos passar sem ela, e no entanto não merece que nela nos detenhamos. É como o «sentido» da vida. É preciso que a vida tenha um sentido. Mas existirá um só que, examinado à lupa, não se revele ridículo?

§

Em paz consigo mesmo e o mundo, o espírito definha. À menor contrariedade, floresce. O pensamento não é, em suma, senão a exploração descarada dos nossos genes e das nossos desgraças.

Emil Cioran, De l’inconvénient d’être né

2012-01-02T03:50:00.000-08:00

Com um passo ligeiro
passa
de uma cor para outra
de um fruto para outro

um bom jardineiro
mostra uma flor com um estaca
um homem feliz
o sol azul

depois disso
endireita os óculos
e serve chá
resmunga
acaricia o gato

quando o Senhor criou o mundo
franziu o sobrolho
fez muitos cálculos
é por isso que o mundo é perfeito
e inabitável

pelo contrário
o mundo de um pintor
é bom
e cheio de erros
o olhar vagueia
de uma cor para outra
de um fruto para outro

o olhar resmunga
sorri
recorda

diz que é tolerável
apenas se conseguirmos
entrar lá dentro
onde o pintor está
sem asas
de chinelos que caem
sem Virgílio
com um gato no bolso
uma fantasia benevolente
e uma mão
que sem saber
corrige o mundo

Zbigniew Herbert, in "Escolhido pelas estrelas" assírio & alvim, 2009
trad. Jorge Sousa Braga

Do coração da noite vinham apelos e silêncios

2011-12-28T04:14:00.000-08:00

Mint Julep
Save Your Season

«Do coração da noite vinham apelos e silêncios»1

As cidades doem, estão dentro de nós

mantidas por laços de fumo e desejo,

têm muros úteis e portas escondidas

que dão para a noite, como certos livros,

e há amores que vivem a horas tardias

e outros que se cortam no fio da trama,

queimam paus de incenso para abrir

caminhos, remover obstáculos, há curvas

e arcos, ecos desolados, quartos de ninguém.

As cidades cansam, estão nos nossos

dias, têm mil janelas de azul virtual

que nunca sossegam e nunca terminam

e há corpos que ensinam a temer a morte,

sombras que circulam nas redes do escuro

e homens que ferem para não chorar.

1Albert Camus, A Morte Feliz [tradução de José Carlos González], Livros do Brasil, Lisboa, s/d, p. 102.

Cabral, Rui Pires, Oráculos de Cabeceira, Lisboa: Averno 2009

Não é preciso palavras....FELIZ NATAL!

2011-12-24T07:45:00.000-08:00

Gostaria de descrever

2011-12-22T16:14:00.000-08:00

gostaria de descrever a emoção mais simples
alegria ou tristeza
mas não como os outros fazem
procurando chegar a dardos de chuva ou sol

gostaria de descrever a luz
que está a nascer em mim
mas sei que não se parece
com nenhuma estrela
porque não é tão brilhante
nem tão pura
e é inconstante

gostaria de descrever a coragem
sem arrastar atrás de mim um leão poeirento
e também a ansiedade
sem agitar um copo cheio de água

dizendo de outra maneira
daria todas as metáforas
em troca de uma palavra
arrancada do meu peito como uma costela
por uma palavra
contida dentro dos limites
da minha pele

mas aparentemente isso não é possível

e só para dizer — eu amo
corro em círculos como um louco
apanhando mãos cheias de pássaros
e a minha ternura
que afinal de contas não é feita de água
pergunta à água por um rosto

e a ira
diferente do fogo
pede-lhe emprestada
uma língua loquaz

tudo tão emaranhado
tudo tão emaranhado
em mim
que o senhor de cabelo branco
desfez o emaranhado de uma vez por todas
e disse este é o sujeito
e este é o complemento

adormecemos
com uma mão debaixo da cabeça
e com a outra
num aterro de planetas

os nossos pés abandonam-nos
e tocam a terra
com as suas raízes minúsculas
que de manhã
arrancamos dolorosamente

Zbigniew Herbert

2011-12-15T23:44:00.000-08:00

Pior que as mulheres usarem saltos altos é as mulheres usarem sapatilhas...
E para cúmulo ficarem mais bonitas de sapatilhas que de saltos altos!
Porque diabo é que o mundo mudou?
Porque diabo é que as mulheres descobriram que tinham desejo além do desejo que posso sentir por elas?
Sim, porque é mesmo coisa do diabo...
Onde estão as mulheres, aquelas mulheres que realmente interessam, as maças que estão no topo da árvore, que zelam pelos seus maridos e pela sua casa?
Não, não é uma questão de misoginia....Há quem afirme a pés juntos que sim...Mas eu no fundo só queria que o mundo fosse igual ao dos livros da Anita...

O Macho Inconsolado.

2011-12-15T12:33:00.000-08:00

Ágnes Nemes Nagy

Pássaro

Tenho um pássaro empoleirado no ombro,
um pássaro-gémeo, um pássaro que nasceu comigo.
Cresceu tanto, ficou tão pesado,
cada passo que dou é uma tortura.

Um peso morto, um peso morto, um peso morto sobre mim.
Devia deitá-lo ao chão - é tenaz,
as suas garras cravam-se no meu ombro
como as raízes de um carvalho.

A um palmo do meu ouvido: o som
do seu horrível coração de pássaro a palpitar.
Se um dia levantar voo
cairei logo por terra.

Tradução de Luís Filipe Parrado.

Lázaro

Erguendo-se, lento, no ombro esquerdo doíam
os músculos, de uma vida inteira.
Sua morte descolando, qual gaze.
Pois ressuscitar é igualmente difícil.

Tradução de Ernesto Rodrigues.

A música

2011-12-14T07:03:00.001-08:00

A música é a coisa mais doce do mundo. Adoro notas musicais. Correria mil léguas só para ouvir uma. Muitas vezes, no Verão, quando passeio pelas ruas e ouço o som de um piano vindo de uma casa desconhecida, páro, pronto a morrer logo ali. Gostava de morrer a ouvir um bocado de musica. Imagino isso tão fácil, tão natural, mas claro que é impossível. As notas apunhalam-nos muito suavemente. As feridas que deixam podem arder mas não infectam. Delas jorram melancolia e dor em vez de sangue. Quando as notas páram, tudo se acalma de novo dentro de mim. Então vou fazer os trabalhos de casa, comer ou jogar e não penso mais nisso. Um piano, acho eu, é o que soa com mais encanto. Mesmo nas mãos de um amador. Não é a interpretação que escuto, apenas o som. Nunca poderia ser músico. Porque fazer música nunca seria suficientemente doce, suficientemente inebriante para mim. Ouvir música é, de longe, mais espiritual. A música deixa-me sempre triste mas triste no sentido em que um sorriso triste é triste. Uma tristeza simpática, é o que quero dizer. A música mais alegre não é alegre para mim e a mais melancólica não me toca com particular melancolia ou desânimo. Ao ouvir música, tenho sempre a mesma impressão: falta qualquer coisa. Nunca descobrirei a causa desta suave tristeza, nunca hei-de investigá-la. Não desejo saber o que é. Não desejo saber tudo. Inteligente, como penso que sou, tenho, no entanto, por assim dizer, pouca sede de conhecimento. Desconfio que é por eu ser, por natureza, o oposto de curioso. Sinto-me perfeitamente feliz deixando todas as coisas em meu redor correrem sem preocupar a minha cabeça com o modo como acontecem. De certeza que isto é deplorável e não me ajudará a seguir uma carreira. Talvez. Não tenho medo da morte, por isso também não temo a vida. Vejo que comecei a filosofar. A música é a arte mais estouvada e por isso a mais doce. Os intelectuais nunca a apreciarão mas são os que mais profundamente beneficiam quando a ouvem. Não é possível querer entender e apreciar uma arte. A arte quer enroscar-se em nós. É uma criatura tão terrivelmente pura e autosatisfeita que se ofende quando alguém tenta passá-la à frente. Castiga quem se aproxima com a intenção de se apoderar dela. Os artistas depressa percebem isto. Acham que a sua profissão é lidar com a arte, com aquela que não se deixa tocar por ninguém. É por isso que nunca quis ser músico. Tenho medo do castigo que uma criatura tão justa possa infligir. É bom gostar de uma arte, mas deve-se ter cuidado e não o admitir para si próprio. O nosso amor é sempre mais forte quando não sabemos que amamos. — A música magoa-me. Nem sei mesmo se a amo de verdade. É ela que me encontra onde quer que seja, eu não a procuro. Deixo-a acariciar-me. Mas essas carícias são dolorosas. Como devo dizer? A música é um choro melodioso, uma evocação em notas, um quadro de sons. Não sei dizer com acerto. Por isso é que ninguém leva a sério as minhas considerações sobre arte. Sem dúvida que elas falham o alvo, aliás, como a música, que hoje ainda não me atingiu. Falta qualquer coisa quando não ouço música e quando ouço, então é que falta mesmo qualquer coisa. É o melhor que posso dizer sobre a música.

Robert Walser, 1902 (traduzido em 2005, a partir da versão inglesa)

O PREDADOR COM ASAS DE ANJO

2011-12-14T06:54:00.000-08:00

Mário Alberto (1925-2011)

Mário Alberto é um subversivo: não gosta do que é imposição, entende que todas as leis são injustas, defende o conceito de que a regra é não ter regra, e nunca se sentiu bem em nenhum regime. A nação deste homem é Lisboa, capital Parque Mayer. Já nasceu com sapatos de caminhar o mundo dos sonhos, e foi lapidado com um humor tão corrosivo que o ácido sulfúrico parece água benta quando diz o que tem a dizer. Ateu homologado, iconoclasta desabrido, grande praticante do desporto líquido, exímio alquimista do sexo, brigão de olho esbugalhado e murro exacto, glutão com insaciáveis apetites vitais, e amigo para sempre - ei-lo que aí vem, passo calmo, mãos nas costas, atentíssimo às ancas, às nádegas, às pernas, às mamas.

A biografia deste cidadão exemplar pela ética, modelar pelo trabalho, pode perceber-se por aquilo que ele recusa, mais do que por aquilo que ele aceita. O que ele recusa é a hipocrisia militante, a mediocridade indomável, a ignorância atrevida, os colarinhos gomados, as frases brunidas, a bem-pensância. O que ele aceita é a coragem de ser livre, a altivez dos que enfrentam o medo, os escrúpulos dos que persistem em ter carácter contra os que vendem a alma ao Poder.

O Mário Alberto ali vai. Está a subir a Avenida e vai direitinho ao Parque, onde vive e sonha e acredita. Veio de lá de baixo, das ruas que festejam o rio, e gosta de passear, olhando as pessoas, o painel dos nobres edifícios, a saga dos aflitos que pedem ternura. Lá vem ele. Vê-nos e logo se solta o riso claro, o gesto largo. A medida de um homem que se regista no tom de voz, na gargalhada fértil, no balanço da palavra traquinas, assacanada, maliciosa.

Ainda não há muitos anos, ele parecia um aventureiro latino-americano, cabelo ondulado e cheio de brilhantina, bigode de fiambras e casaco assertoado, à maneira. Comeu os belos manjares que a vida lhe ofereceu, num festim generoso e grandioso: tudo o que era mulher de calibre, o Mário Alberto petiscou com esfuziante prazer e a altanaria de quem ama e é amado.

Lá vem ele. Agora, os cabelos estão brancos e soltos. 0 passo está mais lento, porém passo firme, porém passo decisivo e decidido, porém passo de quem não tropeça na floresta de enganos.

Lá vem ele. Um dos grandes cenógrafos portugueses. Um dos grandes cartunistas portugueses. Um dos grandes pintores portugueses do sarcasmo. Um pássaro antigo. Um predador com asas d'anjo. Um ser cada vez mais raro.

Lá vem ele. Mário Alberto. O que nunca se calou, mesmo quando o silêncio nos era imposto com baionetas e hissopes, com botas cardadas e com água benta. Lá vem ele. Lá vêm aqueles cabelos brancos e soltos, a lembrar-nos de que só os tem quem os merece. Lá vem o meu amigo Mário Alberto. Lá vem o nosso amigo Mário Alberto.

-texto de Baptista Bastos-

2011-12-13T13:41:00.000-08:00

O que fazer quando se devem mais que 100 milhões de euros a uma gaja?
Bem, tem que se arranjar uma maneira de não os pagar...
Entorpecer a gaja com manipulações mentais, inventar o mais que se possa inventar sobre a gaja para justificar não pagar, ameaçar a gaja...
Em último caso deve-se matar a gaja, já se sabe...
Um pequeno conto hardcore de Natal...
Um conto hardcore para nos recordar que felizmente a realidade é bem mais risonha que a ficção...
Beijinhos a todos e um Feliz Natal!

ainda

2011-12-12T07:02:00.001-08:00

em vagões aferrolhados
os nomes atravessam o país.
mas para onde vão
... e se um dia sairão,
não perguntem, não respondo, não sei.

o nome natão desfere murros na parede,
o nome isaac em loucura canta,
o nome sara por água grita
para o nome aarão que morre de sede.

não saltes em movimento, ó nome de david.
tu és nome à derrota condenado,
nome sem casa, que não se usa
e nesta terra pesa demasiado.

que nosso filho tenha nome eslavo.
porque aqui até cabelos nos contam,
aqui, na separação do bem e do mal,
também nomes e olhos importam.

não saltes. nosso filho será lech.
não saltes. ainda é cedo.
não saltes. a noite ri-se e arremeda
o bater das rodas.

uma nuvem feita de gente passa sobre o país,
muita nuvem, pouca chuva, uma lágrima,
uma lágrima, pouca chuva, tempo seco.
no bosque negro perdem-se os carris.

pouca-terra, bate a roda. bosque negro.
pouca-terra, o comboio de clamores a passar.
pouca-terra, acordada na noite ouço
pouca-terra, o martelar do silêncio no silêncio.

- wislawa szymborska -

2011-12-08T03:29:00.000-08:00

Para além da curva da estrada
Talvez haja um poço, e talvez um castelo,
E talvez apenas a continuação da estrada.
Não sei nem pergunto.
Enquanto vou na estrada antes da curva
... Só olho para a estrada antes da curva,
Porque não posso ver senão a estrada antes da curva.
De nada me serviria estar olhando para outro lado
E para aquilo que não vejo.
Importemo-nos apenas com o lugar onde estamos.
Há beleza bastante em estar aqui e não noutra parte qualquer.
Se há alguém para além da curva da estrada,
Esses que se preocupem com o que há para além da curva da estrada.
Essa é que é a estrada para eles.
Se nós tivermos que chegar lá, quando lá chegarmos saberemos.
Por ora só sabemos que lá não estamos.
Aqui há só a estrada antes da curva, e antes da curva
Há a estrada sem curva nenhuma.

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos"
Heterónimo de Fernando Pessoa

2011-12-08T03:22:00.001-08:00

o nevoeiro é cómodo. transforma a cidade numa
enorme caixa de bombons, e os seus habitantes
em outros tantos frutos cristalizados... pas-
sam no nevoeiro mulheres e raparigas encapu-
chadas. um fumo leve bafeja em volta das na-
... rinas e da boca entreaberta... dar por si nu-
ma sala prolongada por espelhos... abraçar-se
cheirando ainda a nevoeiro, enquanto o nevo-
eiro lá fora pressiona a janela e a cortina
diáfana, discreta, silenciosa, protectora...

- savino (via umberto eco)

A JAULA

2011-12-07T13:26:00.000-08:00

Lá fora faz sol.
Não é mais que um sol
mas os homens olham-no
e depois cantam.

Eu não sei do sol.
Sei a melodia do anjo
e o sermão quente
do último vento.
Sei gritar até a aurora
quando a morte pousa nua
em minha sombra.

Choro debaixo do meu nome.
Aceno lenços na noite
e barcos sedentos de realidade
dançam comigo.
Oculto cravos
para escarnecer meus sonhos enfermos.

Lá fora faz sol.
Eu me visto de cinzas.

Alejandra Pizarnik

O Medo de Existir

2011-12-07T11:05:00.000-08:00

José Gil — Portugal, Hoje – (excerto)

“Entre as penas humanas, a mais dolorosa é a de prever muitas coisas e não poder fazer nada.” — Heródoto (1)

«É a Vida!» — José Rodrigues dos Santos (2)

Como convém televiver

«É a vida.» Esta frase com que o apresentador da RTP termina amiúde o Jornal da Noite dá o tema do ambiente mental em que vivemos. «Dar o tom» significa muito mais que «sugerir» ou «indicar» uma direcção de leitura. Na realidade, constitui por si só toda uma «visão do mundo» e, mais importante, toda uma visão de nós mesmos, da nossa vida enquanto (tele)espectadores do mundo.

Depois de assistirmos às notícias sobre raptos, assassinatos, acidentes de viação, mortos palestinianos e israelitas, descobertas de centenas de vítimas taliban asfixiadas em contentores no Afeganistão, surge uma notícia que, como uma luz divina, redime todo o mal espalhado pela Terra: nasceu um bebé panda no Zoo de Pequim! O apresentador sorri largamente, pisca mesmo um olho cúmplice aos telespectadores. Depois das imagens de futebol, remata enfim, com um tom sábio: «É a vida!»

É a vida, pois. Que mais quereis? É a vida lá fora, não há nada a fazer, é assim, vivei a vossa com paz e serenidade, não há nada a temer, é lá longe que tudo acontece e, no entanto, estou eu aqui para vo-lo mostrar inteiro, o mundo, ide, ide às vossas preocupações que a vida continua.

Com este tom destinado a sossegar os espíritos, o apresentador envia-nos várias mensagens bem precisas: 1. A vida é uma mistura de bem e de mal, o homem está entre a besta e o anjo, e isso constitui a essência do mundo, que foi, é, e será sempre feito dessa mesma massa; 2. A frase impõe uma norma: eis o que se pode, e portanto, deve pensar do que acabámos de ver em todo o planeta. Norma metafísico-moral, ou melhor, norma ligeiramente eivada de metafísica que assim recolhe e reúne num só, todo o tipo de reflexões pensamentos que as imagens televisivas suscitariam. É, pois, uma norma para o pensamento: diz-nos como e o que pensar do mundo: e segundo a maneira de pensar, pensamo-nos também a nós face ao mundo, mas como se estivéssemos dentro dele, como sua parte integrante. Cria-se aqui uma pequena transcendência, imperceptível mas indelével, que constitui o efeito profundo do imperativo metafísico-moral: o telespectador é colocado dentro do mundo mas ao mesmo tempo acima dele, como se o vivesse não o vivendo. «É a vida», a nossa, a de todos, aquela que vivemos — e, no entanto, a vida é um espectáculo de imagens a que vós acabais de assistir. De fora, porque ele está fora de nós.

Estamos fora da vida, dentro dela: «é a vida!…» É esta mistura confusa de transcendência-imanência da nossa vida à Vida que provoca um nevoeiro no espírito.

Um terceiro aspecto parece não menos importante: 3. A norma neutraliza quaisquer veleidades de um discurso que se desvie deste bom senso que ela irrecusavelmente revela. A norma impõe limites imperceptíveis (porque internos) ao pensamento e, certamente também, à acção. Tudo o que vimos, a barbárie, o excesso, a crueldade mais insuportável são compensados, reequilibrados pelo sorriso, e o golpe do panda: é o que nos diz o metadiscurso final (a frase) do apresentador. Ou seja, aquilo, o crime e o sangue, não é a vida ainda; só começa a pertencer à sua esfera com o surgimento do bebé panda.

Inocula-se assim, no seio das imagens, uma outra dose de nevoeiro: o que vistes não é o que vistes, mas o que só agora estais a ver, que é o que vistes menos o que julgastes ver porque o bebé panda vo-lo retirou.

(…)

Gil, José, Portugal, Hoje O Medo de Existir, (5.ª edição), Lisboa: Relógio D’Água Editores, Março 2005, pp. 7 – 9

Ao descer a rua Bristol

2011-11-27T05:09:00.000-08:00

Ao descer a rua Bristol

As I walked out one evening

por W. H. Auden, em 1937

(Tradução de Nelson Ascher)

Ao descer a rua Bristol

uma tarde, eu vi os demais

que eram como, antes da ceifa,

os já maduros trigais.

E ouvi junto ao rio, debaixo

da ponte da ferrovia,

um namorado cantando

como ele sempre amaria:

“Vou te amar, meu bem, até

que a África se junte à China,

que o rio salte a montanha

e salmões cantem na esquina.

Vou te amar até que o oceano

seque pendurado ao léu,

até que as Plêiades grasnem

quem nem os gansos no céu.

Anos fujam como lebres,

pois, nos braços, eu estreito

a Flor de Todas as Eras

e, entre amores, o perfeito.”

Mas, nas ruas, mil relógios

badalaram com alarde:

“Não confies nunca no Tempo,

Ele triunfa cedo ou tarde.

Nos desvãos do pesadelo,

onde a justiça está nua,

o Tempo espreita das trevas

e em teu beijo se insinua.

Em transtornos e ansiedade,

nossa vida esvai-se a esmo

e o Tempo há de impor-se a todos

amanhã ou hoje mesmo.

Neva em muitos vales verdes

e o Tempo reduz a nada

o arco que o mergulhador

descreve e a dança ensaiada.

Põe a mão até o pulso

dentro da água, na bacia,

pondera, ao fitar-lhe o fundo,

que tua vida foi vazia.

Desertos gemem na cama,

o armário acolhe o glaciar,

e a chávena leva à Terra

dos Mortos, ao se rachar.

Lá mendigo é perdulário

e o Gigante agrada a João,

anjinhos rugem ferozes,

Mariazinha dá no chão.

Olha bem, olha no espelho,

olha cheio de pesar:

viver é uma bênção, mesmo

que não possas abençoar.

Fica à janela conforme

ferve o choro assustador;

ama o próximo traiçoeiro

com teu coração traidor.”

Caía a noite, o casal

fora embora, a litania

dos mil relógios cessara

e, profundo, o rio corria.

O poema, narrado em inglês.

2011-11-24T15:10:00.001-08:00

«Sobretudo um dia virá em que todo meu movimento será criação, nascimento, eu romperei todos os nãos que existem dentro de mim, provarei a mim mesma que nada há a temer, que tudo o que eu for será sempre onde haja uma mulher com meu princípio, erguerei dentro de mim o que sou um dia, a um gesto meu minhas vagas se levantarão poderosas, água pura submergindo a dúvida, a consciência, eu serei forte como a alma de um animal e quando eu falar serão palavras não pensadas e lentas, não levemente sentidas, não cheias de vontade de humanidade, não o passado corroendo o futuro! O que eu disser soará fatal e inteiro!»

Clarice Lispector, "Perto do Coração Selvagem", Relógio D'Água, 2000

Poesia Sufi

2011-11-23T10:01:00.000-08:00

O sufismo é uma corrente mística e contemplativa procedente do Islão, apesar de que não adopta extremismos religiosos.
Os sufistas procuram a proximidade com Deus e a iluminação através de meditação e da comtemplação do seu interior.
Para isto, é usada música, danças ou poesia.

Um dos maiores poetas Sufistas foi Rumi, mundialmente conhecido. Os seus poemas e contos ainda hoje inspiram a muita gente, mesmo de outras religiões.

Um Coração

por Rumi

Em cada coração há uma

janela para outros corações.

Eles não estão separados,

como dois corpos.

Mas, assim como duas lâmpadas

que não estão juntas,

Sua luz se une num só feixe.

A flor da macieira

2011-11-14T05:10:00.000-08:00

Naquela altura veio mais uma vez a ideia
Enquanto folheava à porta da estrada
Esboçar árvores empalhadas
E nos restos evolados
Mostra o meu bramir
E com hábil vassourada
Dourado, Ferrugem e carmim
Rodopiam em frenesim,
É alegria caduca em torvelinho
E depois de acamadas e do tempo do frio
Vem o encurtar das noites
E a inquietude dos dias
E é no tamborilar das árvores resistentes
Que a bela figura se gera do nada
È no gentil golpear da flor do tronco
Que perene a fertilidade no pomar
Numa respiração intangível e sem luto.
Um novo pacto de vida!
A flor da macieira.

Corpo

2011-11-12T10:52:00.000-08:00

Corpo corpo
que te seja leve o peso das estrelas
e de tua boca irrompa a inocência nua
dum lírio cujo caule se estende e
ramifica para lá dos alicerces da casa

abre a janela debruça-te
deixa que o mar inunde os órgãos do corpo
espalha lume na ponta dos dedos e toca
ao de leve aquilo que deve ser preservado

mas olho para as mãos e leio
o que o vento norte escreveu sobre as dunas

levanto-me do fundo de ti humilde lama
e num soluço da respiração sei que estou vivo
sou o centro sísmico do mundo

Al Berto, O Medo, Lisboa: Assírio & Alvim, 1998

Uma Certa Quantidade

2011-11-12T10:41:00.000-08:00

Uma certa quantidade de gente à procura
de gente à procura duma certa quantidade

Soma:
uma paisagem extremamente à procura
o problema da luz (adrede ligado ao problema da vergonha)
e o problema do quarto-atelier-avião

Entretanto
e justamente quando
já não eram precisos
apareceram os poetas à procura
e a querer multiplicar tudo por dez
má raça que eles têm
ou muito inteligentes ou muito estúpidos
pois uma e outra coisa eles são
Jesus Aristóteles Platão
abrem o mapa:
dói aqui
dói acolá

E resulta que também estes andavam à procura
duma certa quantidade de gente
que saía à procura mas por outras bandas
bandas que por seu turno também procuravam imenso
um jeito certo de andar à procura deles
visto todos buscarem quem andasse
incautamente por ali a procurar

Que susto se de repente alguém a sério encontrasse
que certo se esse alguém fosse um adolescente
como se é uma nuvem um atelier um astro

Setembro 3, 2011 Mário Cesariny , Pena Capital, Lisboa: Assírio e Alvim, 2004 (3.ª edição)

Andar a pé

2011-11-11T14:53:00.000-08:00

Para as crianças dos pobres, a estrada é no Verão como um quarto de recreio. (...) Malditos sejam os automóveis sibilantes que frios e pérfidos avançam para os jogos das crianças, para o paraíso da infância, e chegam a pôr estes pequenos seres inocentes em perigo de ser esmagados. A ideia tremenda de que uma criança possa de facto ser atropelada por um desses triunfantes monstros mecânicos, quero afastá-la completamente, pois doutro modo a indignação levar-me-ia a declarações rudes, as quais, como é sabido, não levam a grandes resultados.
Às pessoas que passam num automóvel sibilante, lançando nuvens de poeira, mostro sempre um semblante carregado e duro e elas não merecem, realmente, mais. Pensam então que sou um controlador ou polícia civil, encarregue por altas entidades e autoridades de vigiar o trânsito e de registar as matrículas dos veículos para depois fazer uma denúncia. Mas o meu olhar sombrio recai sobre os veículos, sobre o conjunto, e não sobre os ocupantes, que só desprezo por uma questão de princípio e não por razões pessoais. Pois não entendo nem nunca entenderei que se considere um prazer passar acelerando por todas as formas e objectos que o nosso belo planeta exibe, como se um ataque de loucura nos obrigasse a fugir para evitar cair num terrível desespero. De facto, amo a tranquilidade e o repouso. Amo a parcimónia e a moderação e sinto a mais profunda aversão pela pressa e pela precipitação. E não é preciso acrescentar mais nada à pura verdade. Não é por causa destas declarações que deixará de haver automóveis em circulação nem o correspondente mau cheiro que polui a atmosfera e que, seguramente, ninguém aprecia e defende. Seria mesmo antinatural que algum nariz inspirasse com gosto e satisfação aquilo que para qualquer nariz humano normal, mesmo atendendo às mudanças de humor, só pode ser revoltante e nauseabundo. Mas deixemos o assunto por aqui e continuemos com o passeio. Que prazer celestial, benéfico, ancestral e simples o andar a pé, desde que os sapatos e as botas estejam em bom estado!

Robert Walser, O Passeio (1917). Tradução de Fernanda Gil Costa

2011-11-11T14:16:00.000-08:00

“Depois de se ter deitado com um homem, lavava-se sempre numa infusão de folhas de arruda, apanhadas ao luar, e bebia tisanas com sementes de funcho e de sargacinha-dos-montes, para que as regras não lhe faltassem." Assim começa este romance que narra a vida e a morte (aos 33 anos, como Jesus) de José de Risso, um homem de virtude que nasceu marcado nas costas com um sinal em forma de folha de carvalho. Pelo meio há o enorme lobo de Espadañedo, um lobisomem que descia da serra quando a Lua lhe estava de feição; há receitas de chás e de tisanas que curam do mau-olhado, da má-sina com as mulheres, dos amores infelizes, das galhaduras, dos maus pensamentos; há chás e tisanas que fazem recobrar os ímpetos aos homens; há também Purísima de la Concepción, a muito bonita e alegre viúva galega, de quem se dizia (sem se ter a certeza) que encomendara a morte do marido a um matador de touros andaluz a quem as mulheres casadas chamavam, com disfarçado fervor e muita paixão contida, Niño del Teso.

José Riço Direitinho "Breviário das más inclinações" quetzal, 2011

Hino ao crítico

2011-11-11T14:11:00.000-08:00

Da paixão de um cocheiro e de uma lavadeira
Tagarela, nasceu um rebento raquítico.
Filho não é bagulho, não se atira na lixeira.
A mãe chorou e o batizou: crítico.

O pai, recordando sua progenitura,
Vivia a contestar os maternais direitos.
Com tais boas maneiras e tal compostura
Defendia o menino do pendor à sarjeta.

Assim como o vigia cantava a cozinheira,
A mãe cantava, a lavar calça e calção.
Dela o garoto herdou o cheiro de sujeira
E a arte de penetrar fácil e sem sabão.

Quando cresceu, do tamanho de um bastão,
Sardas na cara como um prato de cogumelos,
Lançaram-no, com um leve golpe de joelho,
À rua, para tornar-se um cidadão.

Será preciso muito para ele sair da fralda?
Um pedaço de pano, calças e um embornal.
Com o nariz grácil como um vintém por lauda
Ele cheirou o céu afável do jornal.

E em certa propriedade um certo magnata
Ouviu uma batida suavíssima na aldrava,
E logo o crítico, da teta das palavras
Ordenhou as calças, o pão e uma gravata.

Já vestido e calçado, é fácil fazer pouco
Dos jogos rebuscados dos jovens que pesquisam,
E pensar: quanto a estes, ao menos, é preciso
Mordiscar-lhes de leve os tornozelos loucos.

Mas se se infiltra na rede jornalística
Algo sobre a grandeza de Puchkin ou Dante,
Parece que apodrece ante a nossa vista
Um enorme lacaio, balofo e bajulante.

Quando, por fim, no jubileu do centenário,
Acordares em meio ao fumo funerário,
Verás brilhar na cigarreira-souvenir o
Seu nome em caixa alta, mais alvo do que um lírio.

Escritores, há muitos. Juntem um milhar.
E ergamos em Nice um asilo para os críticos.
Vocês pensam que é mole viver a enxaguar
A nossa roupa branca nos artigos?

Vladimir Maiakóvski

DESPERTAR É PRECISO.

2011-11-11T13:31:00.001-08:00

Na primeira noite eles aproximam-se e colhem uma Flor do nosso jardim e não dizemos nada.
Na segunda noite, Já não se escondem; pisam as flores, matam o nosso cão, e não dizemos nada.
Até que um dia o mais frágil deles entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua e, conhecendo o nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E porque não dissemos nada, Já não podemos dizer nada.

Vladimir Maiakóvski

CONSOLAÇÃO PARA OS PRINCIPIANTES

2011-11-11T13:26:00.000-08:00

Vede a criança, rodeada de porcos a grunhir,
Desarmada, encolhendo os dedos dos pés.
Chora, não sabe fazer mais nada senão chorar.
Será alguma vez capaz de ficar de pé e de caminhar?
Coragem! E depressa, penso eu,
Podereis ver a criança dançar;
Logo que conseguir manter-se de pé,
Haveis de a ver caminhar de cabeça para baixo.

Friedrich Nietzsche, in "A Gaia Ciência"

2011-11-05T12:47:00.000-07:00

Eu(s)

Desdobrei a minha Alma,
Qual peça de tecido, que no balcão se desenrola.
Dela saíram vários espíritos,
Várias "Personas", de vestes nuas,
De Almas vestidas...
Cada qual com sua ânsia,
Cada qual com a vaga Esperança.
Todas em desatino,
Todas em sintonia,
Umas parecidas comigo....
E as outras!....com quem seria?

Rui Magalhães Sarmento

2011-11-05T12:44:00.000-07:00

Pra além de ti

A auréola revelou-se no vácuo.
O silêncio da noite atravessou o espaço
De átomos irrequietos de Ser.
Sons inaudíveis sussurraram no rodeio das sombras,
Vozes ténues que rebentam na luz....

Amo-te para além de Ti!.

Rui Magalhães Sarmento

2011-11-05T12:32:00.000-07:00

Da janela do meu quarto

Da janela do meu quarto,
Vejo a cidade e o mato,
Uma nespereira e pinheiros,
mesmo ao lado candeeiros,

Quais estrelas mais próximas,
Iluminando a rua,
Da janela do meu quarto,
Avisto ao longe a tua.

Vejo ao longe um regato,
Da janela do meu quarto
Vejo videiras e flores,
Sinto cheiros e odores.

Quem em suave brisa chega,
Do Recanto dos Amantes
De tão pura atmosfera
Sob estrelas cintilantes.

Da janela do meu quarto,
Vejo tudo quanto quero,
Vejo-me a mim noutro tempo,
Vejo os outros e relembro,

Do sonho, o que é real,
Da vida, o que é banal,
Da realidade feita em sonhos,
Vejo o passar dos anos.

Da janela do meu quarto,
Vejo dias diferentes,
Vejo enfim outras coisas
Que são as mesmas que antes.

Como um país sem fronteira,
Vejo de outra maneira,
Nem longínquo horizonte,
Vejo um rio e uma ponte.

Nada me pode parar,
Nem sequer intimidar,
Sem caminho vou partir,
Sem pensar vou decidir.

Apenas irei chegar,
Onde a vida me levar,
Talvez até à tua rua,
E à janela que é tua.

Sem sair daqui, eu parto,
Comigo levo o Luar,
Sem daqui sair, viajo.
Sem partir, vou regressar.

Se vou p´ra longe, perdido,
Sinto saudade, por ficar,
De quem chegou sem ter partido,
De quem partiu, sem cá chegar!...

Rui Magalhães Sarmento

2011-11-05T11:35:00.000-07:00

O Rio da minha Ponte

O Tempo é como um rio,
Que devagar vai correndo para o Mar,
Paciente, sem ter pressa de o ter,
Na certeza que seus, todos os rios são...
Talvez assimpara Deus todas as Almas irão...
Mas no Rio do Tempo,
Águas não voltam atrás,
Só nas nuvens regressam
Águas que o vento traz.
O rio parece o mesmo,
Águas da mesma Fonte,
Mas são sempre águas diferentes,
Parecidas às de ontem...
Talvez Almas Perdidas,
Em chuvas assim caídas,
Regressem de novo vivas,
Ao Rio da minha Ponte!

Rui Magalhães Sarmento

Primeiro texto de "Espantalhos", de Oliverio Girondo

2011-11-05T11:29:00.000-07:00

1.

Não me importa uma porra que as mulheres tenham os seios como magnólias ou como figos secos; uma pele de pêssego ou de lixa. Também é indiferente se amanhecem com um hálito afrodisíaco ou um hálito insecticida. Sou perfeitamente capaz de suportar um nariz que arrecadaria o primeiro prémio numa exposição de cenouras; mas, isso sim – e nisso sou irredutível –, não lhes perdoo, sob nenhum pretexto, que não saibam voar. Se não sabem voar perdem tempo as que pretendam seduzir-me.
Foi esta – e não outra – a razão por que me apaixonei tão loucamente por Maria Luísa.
Que me importavam os seus lábios às prestações e os seus ciúmes sulfurosos? Que me importavam as extremidades de palmípede e os olhares de prognóstico reservado?
Maria Luísa era uma autêntica pluma!
Mal amanhecia, voava do quarto para a cozinha, da sala para a despensa. A voar preparava-me o banho, a camisa. A voar fazia as compras, terminava os seus afazeres.
Com que impaciência esperava que ela voltasse, voando, de algum passeio pelos arredores. Ali, bem longe, perdido entre as nuvens, um pontinho cor-de-rosa. «Maria Luísa! Maria Luísa!»… e em poucos segundos abraçava-me com as suas pernas de pluma, para me levar, voando, a qualquer parte.
Durante quilómetros de silêncio planeávamos uma carícia que nos aproximava do paraíso; durante horas inteiras habitávamos uma nuvem, como dois anjos, e de repente, caindo em espiral, como uma folha seca, a aterragem forçada de um espasmo.
Que prazer ter uma mulher tão ligeira…, ainda que, de vez em quando, nos faça ver estrelas! Que volúpia passar os dias entre as nuvens… e as noites num só voo!
Depois de conhecer uma mulher etérea, pode achar-se algum atractivo numa mulher terrestre? Existirá alguma diferença entre viver com uma vaca ou com uma mulher que tenha as nádegas a setenta e oito centímetros do chão?
Eu, pelo menos, sou incapaz de compreender o interesse de uma mulher pedestre, e por mais que tente, não consigo sequer imaginar que se possa fazer amor senão a voar.

tradução de Rui Manuel Amaral.
excerto retirado do Dias Felizes

2011-11-05T11:28:00.000-07:00

Longe de mim

Estou longe de mim,
Estou longe do mundo,
Estou longe de ti,
Estou longe de tudo.

Vejo os homens em Guerra,
Vejo a Paz, lá tão longe,
Vejo o tempo à espera
Que o amanhã seja hoje.

Penso absorto, prisioneiro em mim,
Liberto as Asas da Alma.
P´ra tão longe me levam,
P´ra tão perto de ti!...

E num voo sem Tempo
Serei livre eu,...assim?
Estarei mais perto, eu, ....de ti?

Rui Magalhães Sarmento

2011-11-05T11:23:00.000-07:00

O nome parece a infância.
Quando na velhice é termos vindo
Sem pressa

Para dentro
Do nome se esvazia o corpo quando o corpo cai
É um fruto.

O nome é ainda
O modo como chamas.

O nome é a arma contra mim. O maior perigo.
Com os teus lábios podes destruir-me.

Um poema de Daniel Faria
em Explicação das Árvores e Outros Animais, Vila Nova de Gaia: Fundação Manuel Leão, 2ª edição, 2002, p.53.

2011-11-05T11:21:00.000-07:00

Que lindas que sois

De nada te valho,
P´ra nada presto,
Nada te dou,
Nada te empresto.
Tu, tudo me dás,
Sem nada quereres em troca.
Tu sempre lá estás,
Nunca bates com a porta.
Eu de nada te valho,
Nada tenho p´ra te dar,
Só o nada tenho
P´ra te sossegar!
Penso em nada...
Só o nada me consola,
Só o nada me abstrai...
E tu lá estás, sossegada,
Com a pequenina ainda acordada,
Bem cheiinha, bonita, rosada...
Esperas por mim, pela minha chegada...
Que lindas que sois!...

Rui Magalhães Sarmento

2011-11-05T11:08:00.000-07:00

A Cruz

Gostaria de um dia,
Poder dizer que valeu a pena,
Que valeu o dano,
Tudo acontecer,
Sem esboço nem plano,
Sem mapa nem bússola,
Na busca de mim,
As ideias, o alento,
Sem hora nem tempo,
Apanhado em teias,
Inspirado na esperança,
De quem sempre alcança
Mais do que espera.
Sem nada querer,
Da quimera do sonho,
Realidade do ser,
Como folhas de Outono,
Entregues ao vento,
Na deriva do sonho,
Mas no sonho a viver,
O desespero ou alento
No inevitável fluir,
No implacável devir,
Do ser e não ser,
De compreender e sentir
Qual será o dever
De não largarmos a cruz
A meio do caminho
Mesmo que sempre
A carregues sozinho?....

Rui Magalhães Sarmento

2011-11-03T09:58:00.000-07:00

«O tédio é pior que a angústia, é mesmo o contrário, quando se está angustiado não se sente tédio; e assim eu passava do tédio à angústia, da angústia ao tédio. Não, já não sinto tédio, não, não pode ser mais nada! Se bem que, lá no fundo, sinta que ela me espreita, me ameaça, e que me pode muito bem vir a crescer, a envolver-me, a atabafar-me. Ah, mas não, o mundo tem imenso interesse, imenso. Basta olharmos. Há gente que se contenta em olhar para as árvores, em passear. Aconselharam-me a passear. Mas esses passeios eram mais entediantes que o próprio tédio, mais tristes do que a tristeza. Oxalá que eu não torne a afundar-me no abismo do tédio. Olhar atentamente em redor, para o mundo; com a maior da atenções. Despi-lo da sua "realidade", lutar por experimentar, a cada passo, o espanto original.»

Eugène Ionesco, "O Solitário", Editora Ulisseia, 1975

2011-10-31T17:14:00.001-07:00

«Em cada livro que se abre pela primeira vez há um efeito de «cofre arrombado». Sim, é exactamente isso, o leitor frenético é como um assaltante que passou horas a escavar um túnel para chegar à sala dos cofres de um banco. Ele encontra-se diante de centenas de cofres todos parecidos e vai abrindo-os um a um. De cada vez, o cofre finalmente aberto perde o seu anonimato para se tornar único: há um que tem quadros lá dentro, outro esconde maços de notas, um outro jóias, ou cartas atadas com uma fita, gravuras, objectos sem valor, baixelas de prata, fotografias, moedas antigas, flores secas, dossiês, copos de cristal, brinquedos de criança, etc. Há qualquer coisa de inebriante sempre que se abre um novo, ao descobrir o seu conteúdo, e qualquer coisa de exaltante ao compreendermos que não estamos, ao fim de um tempo, face a uma sequência de cofres mas sim em presença das riquezas e das miseráveis banalidades a que se pode resumir a existência humana.»

Jaques Bonnet, in “Bibliotecas cheias de fantasmas” quetzal, 2010
Trad. José Mário Silva

Êxodo

2011-10-29T08:03:00.000-07:00

Como levar aquilo que não existe mais?

Os verdejantes cafezais abotoados de rosetas brancas
As perobas fantasmas
As onças extintas
O alarido dos últimos pássaros que habitavam as brenhas
Como levar a textura rubra da argila?

No caminhão colocou duas velhas camas,
uma mala de sacos, suas ferramentas,
uma prateleira de tábuas,
cadeiras alquebradas e um fogão carvoento
Diluídas em meio aos utensílios
colocou suas exíguas esperanças,
sua família, o cão e a mula,
sua raiva, seu desencanto

Antes de partir
Sufocou um soluço
Pela dureza da constituição de homem rude
Forjado na terra
Filho do chão, grão de solo

Como levar o que não existe mais?

Emerson Mário Destefani

(Maringá/PR)

2011-10-28T12:47:00.000-07:00

Minha cabeça estremece com todo o esquecimento.
Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.
Falo, penso.
Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.
É sempre outra coisa,
uma só coisa coberta de nomes.
E a morte passa de boca em boca com a leve saliva,
com o terror que há sempre
no fundo informulado de uma vida.

Sei que os campos imaginam as suas próprias rosas.
As pessoas imaginam os seus próprios campos de rosas.
E às vezes estou na frente dos campos
como se morresse;
outras, como se agora somente eu pudesse acordar.

Por vezes tudo se ilumina.
Por vezes sangra e canta.
Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.
Que a loucura tem espinhos como uma garganta.
Eu digo: roda ao longe o outono,
e o que é o outono?
As pálpebras batem contra o grande dia masculino do pensamento.

Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra.
Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.

- Era uma casa - como direi? - absoluta.

Eu jogo, eu juro.
Era uma casinfância.
Sei como era uma casa louca.
Eu metia as mãos na água: adormecia,
relembrava.
Os espelhos rachavam-se contra a nossa mocidade.

Apalpo agora o girar das brutais,
líricas rodas da vida.
Há no esquecimento, ou na lembrança total das coisas,
uma rosa como uma alta cabeça,
um peixe como um movimento rápido e severo.
Uma rosapeixe dentro da minha ideia desvairada.
Há copos, garfos inebriados dentro de mim.
- Porque o amor das coisas no seu tempo futuro
é terrivelmente profundo, é suave,
devastador.

As cadeiras ardiam nos lugares.
Minhas irmãs habitavam ao cimo do movimento
como seres pasmados.
Às vezes riam alto. Teciam-se
em seu escuro terrífico.
A menstruação sonhava podre dentro delas,
à boca da noite.
Cantava muito baixo.
Parecia fluir.
Rodear as mesas, as penumbras fulminadas.
Chovia nas noites terrestres.
Eu quero gritar paralém da loucura terrestre.
— Era húmido, destilado, inspirado.

Havia rigor. Oh, exemplo extremo.
Havia uma essência de oficina.
Uma matéria sensacional no segredo das fruteiras,
com as suas maçãs centrípetas
e as uvas pendidas sobre a maturidade.
Havia a magnólia quente de um gato.
Gato que entrava pelas mãos, ou magnólia
que saía da mão para o rosto da mãe sombriamente pura.
Ah, mãe louca à volta, sentadamente completa.
As mãos tocavam por cima do ardor
a carne como um pedaço extasiado.

Era uma casabsoluta - como direi? -
um sentimento onde algumas pessoas morreriam.
Demência para sorrir elevadamente.
Ter amoras, folhas verdes, espinhos
com pequena treva por todos os cantos.
Nome no espírito como uma rosapeixe.

- Prefiro enlouquecer nos corredores arqueados
agora nas palavras.
Prefiro cantar nas varandas interiores.
Porque havia escadas e mulheres que paravam
minadas de inteligência.
O corpo sem rosáceas, a linguagem para amar e ruminar.
O leite cantante.

Eu agora mergulho e ascendo como um copo.
Trago para cima essa imagem de água interna.
- Caneta do poema dissolvida no sentido primacial do poema.
Ou o poema subindo pela caneta,
atravessando seu próprio impulso,
poema regressando.
Tudo se levanta como um cravo,
uma faca levantada.
Tudo morre o seu nome noutro nome.

Poema não saindo do poder da loucura.
Poema como base inconcreta de criação.
Ah, pensar com delicadeza,
imaginar com ferocidade.
Porque eu sou uma vida com furibunda melancolia,
com furibunda concepção.
Com alguma ironia furibunda.

Sou uma devastação inteligente.
Com malmequeres fabulosos.
Ouro por cima.
A madrugada ou a noite triste tocadas
em trompete.
Sou alguma coisa audível, sensível.
Um movimento.
Cadeira congeminando-se na bacia,
feita o sentar-se.
Ou flores bebendo a jarra.
O silêncio estrutural das flores.
E a mesa por baixo.
A sonhar.

Herberto Helder, Poemacto II

Caminharemos de Olhos Deslumbrados

2011-10-28T02:53:00.000-07:00

Caminharemos de olhos deslumbrados
E braços estendidos
E nos lábios incertos levaremos
O gosto a sol e a sangue dos sentidos.

Onde estivermos, há-de estar o vento
Cortado de perfumes e gemidos.
Onde vivermos, há-de ser o templo
Dos nossos jovens dentes devorando
Os frutos proibidos.

No ritual do verão descobriremos
O segredo dos deuses interditos
E marcados na testa exaltaremos
Estátuas de heróis castrados e malditos.

Ó deus do sangue! deus de misericórdia!
Ó deus das virgens loucas
Dos amantes com cio,
Impõe-nos sobre o ventre as tuas mãos de rosas,
Unge os nossos cabelos com o teu desvario!

Desce-nos sobre o corpo como um falus irado,
Fustiga-nos os membros como um látego doido,
Numa chuva de fogo torna-nos sagrados,
Imola-nos os sexos a um arcanjo loiro.

Persegue-nos, estonteia-nos, degola-nos, castiga-nos,
Arranca-nos os olhos, violenta-nos as bocas,
Atapeta de flores a estrada que seguimos
E carrega de aromas a brisa que nos toca.

Nus e ensanguentados dançaremos a glória
Dos nossos esponsais eternos com o estio
E coroados de apupos teremos a vitória
De nos rirmos do mundo num leito vazio.

Ary dos Santos, in 'Liturgia do Sangue'

Para Sempre

2011-10-28T02:47:00.001-07:00

Por que Deus permite
que as mães vão-se embora?
Mãe não tem limite,
é tempo sem hora,
luz que não apaga
quando sopra o vento
e chuva desaba,
veludo escondido
na pele enrugada,
água pura, ar puro,
puro pensamento.
Morrer acontece
com o que é breve e passa
sem deixar vestígio.
Mãe, na sua graça,
é eternidade.
Por que Deus se lembra
— mistério profundo —
de tirá-la um dia?
Fosse eu Rei do Mundo,
baixava uma lei:
Mãe não morre nunca,
mãe ficará sempre
junto de seu filho
e ele, velho embora,
será pequenino
feito grão de milho.

Carlos Drummond de Andrade, in 'Lição de Coisas'

José

2011-10-28T02:04:00.001-07:00

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?
Está sem mulher,
está sem discurso,
está sem carinho,
já não pode beber,
já não pode fumar,
cuspir já não pode,
a noite esfriou,
o dia não veio,
o bonde não veio,
o riso não veio,
não veio a utopia
e tudo acabou
e tudo fugiu
e tudo mofou,
e agora, José?
E agora, José?
Sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio – e agora?
Com a chave na mão
quer abrir a porta,
não existe porta;
quer morrer no mar,
mas o mar secou;
quer ir para Minas,
Minas não há mais.
José, e agora?
Se você gritasse,
se você gemesse,
se você tocasse
a valsa vienense,
se você dormisse,
se você cansasse,
se você morresse...
Mas você não morre,
você é duro, José!
Sozinho no escuro
qual bicho-do-mato,
sem teogonia,
sem parede nua
para se encostar,
sem cavalo preto
que fuja a galope,
você marcha, José!
José, para onde?

Carlos Drummond de Andrade © Graña Drummond

«Perhaps the world's empty»

2011-10-26T13:43:00.000-07:00

Ninguém perde um livro
no comboio, ninguém o acha
inutilmente sublinhado
noutra terra, noutra cama.
Ninguém fuma na arcada
rente ao frio de Dezembro,
ninguém sangra no passeio
à mesma hora.
Ninguém parte de repente
à procura de mais mundo,
ninguém chega por acaso
ao seu nenhum sentido
olhando simplesmente
da varanda.

Rui Pires Cabral, em Oráculos de Cabeceira, Averno, 2009

MAR DA MANHÃ

2011-10-26T13:40:00.000-07:00

Que eu me detenha aqui. E que também eu veja um pouco a natureza.
De um mar da manhã e de um céu sem nuvens
roxas cores brilhantes e margem amarela; tudo
belo e grande iluminado.

Que eu me detenha aqui. E que me engane para ver isto
(vi de verdade isto por um instante quando primeiro me detive);
e não aqui também os meus devaneios,
as minhas recordações, os modelos da volúpia.

Konstandinos Kavafis, "Poemas e Prosas", tradução de Joaquim Manuel Magalhães e Nikos Pratsinis, Relógio d'Água, 1994

A primeira vez que entendi

2011-10-20T03:35:00.000-07:00

A primeira vez que entendi do mundo
alguma coisa
foi quando na infância
cortei o rabo de uma lagartixa
e ele continuou mexendo.

De lá pra cá
fui percebendo que as coisas permanecem
vivas e tortas
que o amor não acaba assim
que é difícil extirpar o mal pela raiz.

A segunda vez que entendi do mundo
alguma coisa
foi quando na adolescência me arrancaram
do lado esquerdo três certezas
e eu tive que seguir em frente.

De lá pra cá
aprendi a achar no escuro o rumo
e sou capaz de decifrar mensagens
seja nas nuvens
ou no grafite de qualquer muro.

Affonso Romano de Sant'Anna

Como dizem os médicos

2011-10-20T03:17:00.000-07:00

— Como nasce o amor — dizia Aliókhin —, porque razão não se afeiçoou Pelagueia a qualquer outro que lhe fosse mais próximo pelas qualidades físicas e espirituais, mas se apaixonou precisamente por este Nikanor, por estas ventas (aqui toda a gente lhe chama o «Ventas»), tendo em conta que, no amor, o essencial são as questões da felicidade pessoal... tudo isso é uma incógnita e pode-se interpretá-lo como quisermos. Até hoje, apenas foi dita do amor uma verdade incontestável: «é um grande mistério»; de resto, tudo o que tem sido dito e escrito do amor nunca foi a solução, mas apenas um levantamento de questões a que nunca se deu resposta. Uma explicação que, aparentemente, serve para um caso já não se aplica a dez outros, e o melhor, a meu ver, é esclarecer cada caso em separado, sem tentar generalizar. Como dizem os médicos, é necessário individualizar cada caso concreto.

Contos de Tchékhov (volume III), "Sobre o Amor", tradução de Nina Guerra e Filipe Guerra,
Relógio d'Água, Out. 2002.

2011-10-20T03:10:00.000-07:00

Las aves de Arabia
Viven eternas;
Viven porque no sabien
Lo que son penas.
Que si penaron
En el mundo no hubiera
Aves de Arabia

Simone Weil

Quando o Senhor K. gostava de alguém

2011-10-20T02:42:00.001-07:00

«O que é que faz», perguntaram uma vez ao Senhor K., «quando gosta de uma pessoa?» «Desenho-a», respondeu «e procuro fazer com que fique parecida.» «O quê? O retrato?» «Não», disse o Senhor K., «a pessoa.»

Bertold Brecht, “Histórias do Senhor Keuner”, Hiena, Memória do Abismo #43

2011-10-20T02:40:00.001-07:00

No parapeito da janela, um canivete, uma baratucha caneta de tinta permanente, de seis zloty, uma maçã, um programa de competições desportivas, fotografias de Fred Astaire com Ginger Rogers, um maço de cigarros opiados, uma escova de dentes, uma sapatilha e, dentro dela, uma flor; um cravo atirado ao acaso. Era tudo. Tão modesto e, ao mesmo tempo, tão poderoso!
Fiquei parado, em silêncio diante daquele cravo. Não podia deixar de admirar a colegial! Que subtileza! Ao atirar a flor para o interior de uma sapatilha suada, em vez de o fazer para um qualquer sapato, porque sabia que a única coisa que não prejudica as flores é o suor do atleta. Ao associar o suor do atleta à flor, impingia uma simpatia pelo seu suor, associando-o a algo perfumado e desportivo. Que golpe de génio! Enquanto jovens retrógradas, ingénuas e previsíveis cultivam azáleas em vasos, ela atirava uma flor para dentro de um sapato, mas não de um sapato qualquer, antes uma sapatilha! E a espertinha, com certeza, fê-lo inconscientemente, por puro acaso!

Witold Gombrowicz, "Ferdydurke". Tradução de Maja Marek e Júlio do Carmo Gomes.

A rapariga que não sabia ajoelhar-se

2011-10-20T02:21:00.000-07:00

«Porque foi para a felicidade que as pessoas foram criadas e quem for completamente feliz tem a honra de dizer a si mesmo: «Cumpri o mandamento de Deus neste mundo.» Todos os justos, todos os santos e todos os mártires foram sempre felizes.»

Fiódor Dostoiévski, Os Irmãos Karamazov

2011-10-10T17:25:00.001-07:00

O meu rapaz

O mundo maravilhoso
Abriu as portas do meu sonho,
E tu entraste para a minha vida,
Desconhecendo os mistérios
Que te faziam meu.
Não sabendo nada sobre ti,
Conhecia a felicidade das nossas gargalhadas,
E apetecia-me dizer-te
Que fazias parte de mim,
Mas deixei este lugar comum do amor
Para a minha paixão.
Portanto não te disse nada,
E ali fiquei a tomar um café contigo,
Rindo-me por dentro de felicidade,
Fingindo a minha ignorância.

2011-10-10T17:21:00.000-07:00

Sentado à sombra da oliveira

Pele seca e morena,
De sucessivos estios no campo,
Desdobra o farnel de pano sujo,
Vendo à sua frente,
A faina de um ano.
Dedos velhos calejados,
Levam à boca o naco do descanso,
Enquanto os melões reluzem doirados,
Em ninho verde imposto pela rega.
A um gole de água,
As uvas, rendilhado de botões verdes,
Penetram no seu olhar.
Em cada pausa sob a oliveira,
Prepara a jorna contínua,
De domar a natureza no seu ciclo.
Falsa presa da opressão do homem,
É a natura cuja vontade encerra,
O fim de todas as suas labutas.

2011-10-10T17:18:00.002-07:00

O monte florido

Abóbada de gema e púrpura,
Como uma mulher ornada,
Ergue-se para seduzir o avistamento,
Que encobre pela nossa fantasia.
Se trilhamos o caminho agreste,
Fito no pódio da conquista,
Descobrimos no alcance do olhar,
Não ser mais belo que os nossos pulmões caprinos,
No esforço da liberdade da trepada.
Gelha velha expulsa da crusta,
Fascínio da maturidade inerte sobre a vida,
Sempre jovem e caduca,
Que domina,
Com o véu da sua grandiosidade.

2011-10-10T17:18:00.001-07:00

Verdade Pessoal

A verdade é uma teia de aranha,
Espiral da individualidade,
De fios corpóreos e incorpóreos,
Que concebemos como sentimos.

2011-10-10T17:15:00.000-07:00

Coisas complicadas

Para quê falar de coisas complicadas?
A teoria das cordas parece-me coisa pouca,
Quando olho para os prazeres dos meus sentidos.
Não saberás que tudo o que percepcionamos
Existe sem o consentimento da nossa consciência?
Por isso deixa-te estar apenas ao meu lado,
Que o teu sorriso é a mais bela ideia luminosa.

2011-10-10T17:13:00.000-07:00

Dedução dos afectos

Na balança do julgamento dos corações,
Entre o que é objectivo e o ambíguo,
As facções dos nossos afectos,
São pesos de massa tão relevantes,
Como a clareza dos acontecimentos.
Entendemos o que nos está próximo,
E condenamos o que está longe,
Do coração ou ideal.
Sem o cuidado de uma moral,
Bem e mal são presas dos afectos,
Onde somos tiranos ou santos,
Na ambiguidade da balança.

2011-10-10T17:10:00.000-07:00

Humanidade

Perdidos entre o eterno e o caduco,
Somos semideuses de uma província,
Na qual o nosso espírito híbrido se insurge.
Da nossa vocação de criar mundos,
Da inquietação da nossa mortalidade,
Percorremos um caminho dúbio,
Em que a perfeição
Está na resignação primordial,
Ou na esperança renovada.

2011-10-07T08:40:00.001-07:00

Os livros não se fazem como os filhos, mas como as pirâmides, com um plano longamente pensado, e pondo grandes blocos de pedra uns em cima dos outros, à custa de esforço, tempo e suor. E não serve para nada! Fica assim erguida no deserto! Mas domina-o de uma maneira prodigiosa. Os chacais mijam-lhe na base, e os burgueses trepam-lhe ao topo.»

Julian Barnes, in "O papagaio de Flaubert" quetzal, 1988
trad. Ana Maria Amador

SONETO DE FIDELIDADE

2011-10-07T08:21:00.001-07:00

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes

2011-09-30T21:54:00.000-07:00

Tá Tá Bebé

O senhor rei da casa,
O senhor bebé,
Dá ordens a toda a gente,
E só sabe dizer tá tá.

Não é que seja autoritário,
Nem tão pouco genial,
Mas um anjo a existir,
Decerto que é igual.

Nunca vi este caso divulgado
Nos estudos de liderança,
Mas já se sabe que os doutores
Não levam a sério a graça.

Por isso tá tá bebé
Tudo seria mais bonito,
Se todas as razões que nos movem
Fossem as do teu sorriso.

Elisa Sampaio

2011-09-30T21:53:00.000-07:00

Ralho das Mulheres a um Homem bonito

Como podes tu,
Sabendo-te tão bonito,
Deixares o nosso coração,
Neste estado tão aflito?
O que vamos nós fazer?
Querer a um homem casado?
Deixa-te de imaginações,
Que tens o caldo entornado….
Se pensas tu que a amas,
Pensa também no nosso amor.
Vês que a proporção está feita…
Nada de chamar o prior!
Estás muito bem como estás,
E ela melhor ainda,
Que decerto não conseguirá sozinha,
Tratar de coisa tão linda….

Elisa Sampaio

2011-09-30T21:50:00.000-07:00

Letargia

Sou flor no parapeito em dia ensolarado,
Sou gato no regaço em dia de borrasca,
Estou entre o sonho e as horas que passam,
Amontoando géneses e termos.
Sou o futuro e o passado
Com pálpebras semiabertas,
Com pálpebras semicerradas,
Combinando a ilusão e os factos.

Momento em que me recrio feto
Em calor ventral germinativo
Tempo de relógio quebrado
Onde desemaranho a consciência.

Elisa Sampaio

2011-09-30T21:46:00.000-07:00

Confissões de um passarinho

Eu não sei muito bem o que digo,
Mas o meu canto é muito bonito…

Tudo o que sei és tu que dizes,
Que a mim não me interessam tolices.

Falas em liberdade,
Mas olha que eu,
Não penso lá muito nisso quando voo pelo céu….

Estamos entre a natureza e o olhar
Em que ficcionas o que para mim é ser
Se sou pássaro és tu que o compreendes
Nas asas do que é o teu ver.

Elisa Sampaio

2011-09-30T21:44:00.000-07:00

Intimidade

Tira daí o pé porque cheiras a chulé!
Outra vez peixe frito?!
Não há paciência para isto….
A casa toda desarrumada!
Achas que sou tua criada?!
Já viste a conta da água?
Bem podes andar demolhada…
Mas fica juntinho de mim,
(Tira o dedo do nariz!),
Que eu sou tão feliz assim….

Elisa Sampaio

PASSAGEM DOS SONHOS

2011-09-29T04:33:00.000-07:00

Inclinada ou deitada sobre o braço esquerdo
é uma mulher-montanha ou uma montanha-mulher
da cintura para cima vê-se o corpo nu
no seio do lado direito há uma ferida-cratera violácea
ela diz: aqui é luz
depois movendo a mão direita
assinala outro sítio que não é bem o seio esquerdo
julgo que ainda é o seio direito
e diz: aqui é sombra
(não é bem sombra o que ela diz
seria antes o lugar de uma cor
que não sei porquê se opõe à luz)
depois desce lentamente com um dedo espalmado
na direcção do sexo
a unha ao deslizar abre um sulco-ranhura
semelhante a uma fenda aberta na terra
já não se vê carne mas uma planície
com no meio a fenda separadora
descendo mais a mão desaparece entre sedas
que revelam-ocultam outro corpo montanha

Mário Cesariny, in "19 Projectos de Prémio Aldonso Ortigão Seguidos de Poemas de Londres" quadrante, 1971

A ILHA DO LAGO DE INNISFREE

2011-09-29T04:07:00.000-07:00

Erguer-me-ei e partirei já, e partirei para Innisfree,
E uma pequena cabana erguerei lá, de barro e vime feita:
Nove renques de feijão aí terei, uma colmeia de obreiras e
Viverei sozinho na ensurdecedora clareira.

E aí terei uma certa paz, porque a paz vem lentamente,
Caíndo dos véus da manhã, até onde o grilo canta;
Onde a meia-noite é trémula, e o meio-dia é roxo brilho,
E a noite, de asas de pardais se completa.

Erguer-me-ei e partirei já, porque sempre noite e dia
Oiço a água do lago a folhear murmúrios na rebentação;
Quando vou por estradas, ou por passeios cinza,
Oiço-a no lúmen profundo do coração.

WILLIAM BUTLER YEATS

CARTA A MEUS FILHOS Sobre os fuzilamentos de Goya

2011-07-21T06:58:00.001-07:00

Não sei, meus filhos, que mundo será o vosso.
É possível, porque tudo é possível, que ele seja
aquele que eu desejo para vós. Um simples mundo,
onde tudo tenha apenas a dificuldade que advém
de nada haver que não seja simples e natural.
Um mundo em que tudo seja permitido,
conforme o vosso gosto, o vosso anseio, o vosso prazer,
o vosso respeito pelos outros, o respeito dos outros por vós.
E é possível que não seja isto, nem seja sequer isto
o que vos interesse para viver. Tudo é possível,
ainda quando lutemos, como devemos lutar,
por quanto nos pareça a liberdade e a justiça,
ou mais que qualquer delas uma fiel
dedicação à honra de estar vivo.
Um dia sabereis que mais que a humanidade
não tem conta o número dos que pensaram assim,
amaram o seu semelhante no que ele tinha de único,
de insólito, de livre, de diferente,
e foram sacrificados, torturados, espancados,
e entregues hipocritamente â secular justiça,
para que os liquidasse «com suma piedade e sem efusão de sangue.»
Por serem fiéis a um deus, a um pensamento,
a uma pátria, uma esperança, ou muito apenas
à fome irrespondível que lhes roía as entranhas,
foram estripados, esfolados, queimados, gaseados,
e os seus corpos amontoados tão anonimamente quanto haviam vivido,
ou suas cinzas dispersas para que delas não restasse memória.
Às vezes, por serem de uma raça, outras
por serem de urna classe, expiaram todos
os erros que não tinham cometido ou não tinham consciência
de haver cometido. Mas também aconteceu
e acontece que não foram mortos.
Houve sempre infinitas maneiras de prevalecer,
aniquilando mansamente, delicadamente,
por ínvios caminhos quais se diz que são ínvios os de Deus.
Estes fuzilamentos, este heroísmo, este horror,
foi uma coisa, entre mil, acontecida em Espanha
há mais de um século e que por violenta e injusta
ofendeu o coração de um pintor chamado Goya,
que tinha um coração muito grande, cheio de fúria
e de amor. Mas isto nada é, meus filhos.
Apenas um episódio, um episódio breve,
nesta cadela de que sois um elo (ou não sereis)
de ferro e de suor e sangue e algum sémen
a caminho do mundo que vos sonho.
Acreditai que nenhum mundo, que nada nem ninguém
vale mais que uma vida ou a alegria de té-la.
É isto o que mais importa - essa alegria.
Acreditai que a dignidade em que hão-de falar-vos tanto
não é senão essa alegria que vem
de estar-se vivo e sabendo que nenhuma vez alguém
está menos vivo ou sofre ou morre
para que um só de vós resista um pouco mais
à morte que é de todos e virá.
Que tudo isto sabereis serenamente,
sem culpas a ninguém, sem terror, sem ambição,
e sobretudo sem desapego ou indiferença,
ardentemente espero. Tanto sangue,
tanta dor, tanta angústia, um dia
- mesmo que o tédio de um mundo feliz vos persiga -
não hão-de ser em vão. Confesso que
multas vezes, pensando no horror de tantos séculos
de opressão e crueldade, hesito por momentos
e uma amargura me submerge inconsolável.
Serão ou não em vão? Mas, mesmo que o não sejam,
quem ressuscita esses milhões, quem restitui
não só a vida, mas tudo o que lhes foi tirado?
Nenhum Juízo Final, meus filhos, pode dar-lhes
aquele instante que não viveram, aquele objecto
que não fruíram, aquele gesto
de amor, que fariam «amanhã».
E. por isso, o mesmo mundo que criemos
nos cumpre tê-lo com cuidado, como coisa
que não é nossa, que nos é cedida
para a guardarmos respeitosamente
em memória do sangue que nos corre nas veias,
da nossa carne que foi outra, do amor que
outros não amaram porque lho roubaram.

Jorge de Sena

2011-06-12T15:24:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=_VJY97l0jVA

2011-06-09T19:56:00.000-07:00

Liberdade

Ai que prazer
Não cumprir um dever
ter um livro para ler
E não o fazer!
Ler é maçada
O sol doira
Sem literatura.
O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal
Como tem tempo não tem pressa....

Livros são papéis pintados com tinta,
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto é melhor, quando há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

O mais que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca.

Fernando Pessoa.

A Humilhação de Philip Roth

2011-06-06T06:40:00.000-07:00

Um livro que se lê depressa demais, porque é sucinto, deixando o acessório de parte.

Roth escreve sobre um actor que se vê confrotando e esvaziado do talento que o levara a uma carreira feliz. O amor que aparece de forma repentina para preencher o vazio da carreira artística, um amor forte que irá acabar como começou. Tudo na vida da personagem principal acabará por morrer...

2011-04-09T03:52:00.000-07:00

Soneto a quatro mãos Tudo de amor que existe em mim foi dado Tudo que fala em mim de amor foi dito. Do nada em mim o amor fez o infinito Que por muito tornou-me escravizado. Tão pródigo de amor fiquei coitado Tão fácil para amar fiquei proscrito. Cada voto que fiz ergueu-se em grito Contra o meu próprio dar demasiado. Tenho dado de amor mais que coubesse Nesse meu pobre coração humano Desse eterno amor meu antes não desse. Pois se por tanto dar me fiz engano Melhor fora que desse e recebesse Para viver da vida o amor sem dano. Vinicius de Moraes

Aparências

2011-03-25T10:07:00.000-07:00

Imagem Angel Boligan "El Universal"

“Nada influencia mais profundamente o sentir do homem do que a fatiota que o cobre. O mais ríspido profeta, se enverga uma casaca e ata ao pescoço um laço branco, tende logo a sentir os encantos dos decotes e da valsa; e o mais extraviado mundano, dentro de uma robe de chambre, sente apetites de serão doméstico e de carinhos ao fogão. Maior ainda se afirma a influência do vestuário sobre o pensar. Não é possível conceber um sistema filosófico com os pés entalados em escarpins de baile, e um jaquetão de veludo preto forrado a cetim azul leva inevitavelmente a ideias conservadoras.”

Eça de Queirós, in «Distrito de Évora»

Desassossego

2011-02-24T05:15:00.000-08:00

A vida é para nós o que concebemos dela. Para o rústico cujo campo lhe é tudo, esse campo é um império. Para o César cujo império lhe ainda é pouco, esse império é um campo. O pobre possui um império; o grande possui um campo. Na verdade, não possuímos mais que as nossas próprias sensações; nelas, pois, que não no que elas vêem, temos que fundamentar a realidade da nossa vida.

Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana. Não é o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa.

In Livro Do Desassossego

Uma História da Leitura

2011-02-10T02:58:00.000-08:00

«Vou mais uma vez mudar de casa. À minha volta, na poeira secreta de cantos insuspeitos, entretanto revelados pelo arrastar de móveis, empilham-se colunas instáveis de livros, como os penedos esculpidos pelo vento de uma paisagem desértica. Ao erguer pilha atrás de pilha de volumes conhecidos (reconheço alguns pela cor, outras pelo formato, muitos por um pormenor nas capas, cujos títulos tento ler ao contrário ou de um ângulo inadequado), pergunto-me, como de todas as outras vezes, por que motivo guardo tantos livros que sei que não voltarei a ler.»
Alberto Manguel

Esteva branca

2011-01-27T01:37:00.000-08:00

Como parece?
Espécie que não merece
Pés pequenos em montes altos
Terra dura e pés descalços

Como parece?
Aquele Suspiro adiado
Nem atido nem achado
No monte ali parado

Como Parece?
Estepe que não merece
Flor reflectida no chão
Sombra na solidão

Como parece?
Quando tudo floresce
Vestes brancas embarrancadas
Ali permanecem esposadas
Ali permanecem veladas

As Paixões Humanas

2011-01-24T15:04:00.000-08:00

Eu considero inteligente o homem que em vez de desprezar este ou aquele semelhante é capaz de o examinar com olhar penetrante, de lhe sondar por assim dizer a alma e descobrir o que se encontra em todos os seus desvãos. Tudo no homem se transforma com grande rapidez; num abrir e fechar de olhos, um terrível verme pode corroer-lhe as e...ntranhas e devorar-lhe toda a sua substância vital. Muitas vezes uma paixão, grande ou mesquinha pouco importa, nasce e cresce num indivíduo para melhor sorte, obrigando-o a esquecer os mais sagrados deveres, a procurar em ínfimas bagatelas a grandeza e a santidade. As paixões humanas não têm conta, são tantas, tantas, como as areias do mar, e todas, as mais vis como as mais nobres, começam por ser escravas do homem para depois o tiranizarem.

Bem-aventurado aquele que, entre todas as paixões, escolhe a mais nobre: a sua felicidade aumenta de hora a hora, de minuto a minuto, e cada vez penetra mais no ilimitado paraíso da sua alma. Mas existem paixões cuja escolha não depende do homem: nascem com ele e não há força bastante para as repelir. Uma vontade superior as dirige, têm em si um poder de sedução que dura toda a vida. Desempenham neste mundo um importante papel: quer tragam consigo as trevas, quer as envolva uma auréola luminosa, são destinadas, umas e outras, a contribuir misteriosamente para o bem do homem.

Nicolau Gogol, in 'Almas Mortas'

2011-01-14T12:47:00.000-08:00

Moças

Virtuosas moças do campo
Com o esganado Lenço preto
De saia e avental
Das rendas do enxoval

Com tecidos acamados
correm para todo o lado...
Meias quentes de lã trabalhada
de chinelos desagasalhados,

Levantam-se cedo de madrugada
Atalham lameiros orvalhados
Acarretam lenha sempre amanhada
Caminham com todo gado...

Chegam a casa desguedelhadas
Portas abertas escancaradas
Acendem a luzes não vêm nada
Procuram, procuram e não encontram nada.

E nos trilhos escuros das mãos
Bordam finos panos ao serão
fazem sombra na janela e
Conversas em vão...

Nas vozes das raparigas...
soam cantigas antigas
palavras já desaparecidas
entoadas na solidão.

Gabriela Mesquita

Instruções Para Salvar o Mundo

2010-12-24T07:49:00.000-08:00

« Já que nos dias de hoje nada é fiável, e já que os deuses e as ideologias há muito estão enterrados, ao menos sê boa pessoa, caramba!»
-Rosa Montero-

É proibido, por Pablo Neruda.

2010-04-17T02:34:00.000-07:00

É proibido chorar sem aprender,
Levantar-se um dia sem saber o que fazer
Ter medo de suas lembranças.

É proibido não rir dos problemas
Não lutar pelo que se quer,
Abandonar tudo por medo,
Não transformar sonhos em realidade.

É proibido não demonstrar amor
Fazer com que alguém pague por tuas dúvidas e mau-humor.

É proibido deixar os amigos
Não tentar compreender o que viveram juntos
Chamá-los somente quando necessita deles.

É proibido não ser você mesmo diante das pessoas,
Fingir que elas não te importam,
Ser gentil só para que se lembrem de você,
Esquecer aqueles que gostam de você.

É proibido não fazer as coisas por si mesmo,
Não crer em Deus e fazer seu destino,
Ter medo da vida e de seus compromissos,
Não viver cada dia como se fosse um último suspiro.

É proibido sentir saudades de alguém sem se alegrar,
Esquecer seus olhos, seu sorriso, só porque seus caminhos se desencontraram,
Esquecer seu passado e pagá-lo com seu presente.

É proibido não tentar compreender as pessoas,
Pensar que as vidas deles valem mais que a sua,
Não saber que cada um tem seu caminho e sua sorte.

É proibido não criar sua história,
Deixar de dar graças a Deus por sua vida,
Não ter um momento para quem necessita de você,
Não compreender que o que a vida te dá, também te tira.

É proibido não buscar a felicidade,
Não viver sua vida com uma atitude positiva,
Não pensar que podemos ser melhores,
Não sentir que sem você este mundo não seria igual.

Truman Capote (1924-1984)

2010-04-16T08:25:00.000-07:00

Entrevistas da Paris Review

"Há alguma coisa que tenha escrito há muito tempo e de que goste tanto como gosta daquilo que escreve agora?

-Sim. Por exemplo, no Verão passado li o meu romance Outras Vozes, Outros Lugares pela primeira vez desde que ele foi publicado, há oito anos, e foi quase como se estivesse a ler uma coisa escrita por um estranho. A verdade é que eu sou um estranho para aquele livro; a pessoa que o escreveu parece ter pouco em comum com o meu eu actual. As nossas mentalidades, as nossas temperaturas interiores são totalmente diferentes. Apesar da inépcia, aquilo tem uma extraordinária intensidade, verdadeira voltagem. Estou muito satisfeito por ter conseguido escrever o livro quando o escrevi, caso contrário ele nunca teria sido escrito."

Poema Pouco Original do Medo

2010-03-26T09:53:00.000-07:00

O medo vai ter tudo
pernas
ambulâncias
e o luxo blindado
de alguns automóveis

Vai ter olhos onde ninguém os veja
mãozinhas cautelosas
enredos quase inocentes
ouvidos não só nas paredes
mas também no chão
no tecto
no murmúrio dos esgotos
e talvez até (cautela!)
ouvidos nos teus ouvidos

O medo vai ter tudo
fantasmas na ópera
sessões contínuas de espiritismo
milagres
cortejos
frases corajosas
meninas exemplares
seguras casas de penhor
maliciosas casas de passe
conferências várias
congressos muitos
óptimos empregos
poemas originais
e poemas como este
projectos altamente porcos
heróis
(o medo vai ter heróis!)
costureiras reais e irreais
operários
(assim assim)
escriturários
(muitos)
intelectuais
(o que se sabe)
a tua voz talvez
talvez a minha
com certeza a deles

Vai ter capitais
países
suspeitas como toda a gente
muitíssimos amigos
beijos
namorados esverdeados
amantes silenciosos
ardentes
e angustiados

Ah o medo vai ter tudo
tudo
(Penso no que o medo vai ter
e tenho medo
que é justamente
o que o medo quer)

O medo vai ter tudo
quase tudo
e cada um por seu caminho
havemos todos de chegar
quase todos
a ratos
sim
a ratos

ALEXANDRE O´NEILL
Poesias Completas

2010-03-26T09:50:00.003-07:00

"O vinho inicia-nos nos mistérios vulcânicos do solo, nas riquezas minerais escondidas: uma taça de Samos bebida ao meio-dia, em pleno sol, ou, ao contrário, absorvida por uma noite de Inverno, num estado de fadiga que permite sentir imediatamente na concavidade do diafragma o seu derramamento quente..., a sua segura e escaldante dispersão ao longo das artérias, é uma sensação quase sagrada, por vezes forte de mais para uma cabeça humana; já a não acho tão pura quando sai das adegas numeradas de Roma, e o pedantismo dos grandes conhecedores de bebidas impacienta-me. Mais piedosamente ainda, a água bebida na concha da mão ou mesmo na nascente faz correr em nós o mais secreto sal da terra e a chuva do céu. Mas a própria água é uma delícia que o doente que eu sou só pode gozar com sobriedade. Não importa: mesmo na agonia e misturada com a amargura das últimas poções, esforçar-me-ei por sentir a sua fresca insipidez nos meus lábios"
Marguerite Yourcenar

Murmúrios do Mar

2010-03-09T03:28:00.000-08:00

Paga-me um café e conto-te
a minha vida

o inverno avançava
nessa tarde em que te ouvi
assaltado por dores
o céu quebrava-se aos disparos
de uma criança muito assustada
que corria
o vento batia-lhe no rosto com violência
a infância inteira
disso me lembro

outra noite cortaste o sono da casa
com frio e medo
apagavas c...cigarros nas palmas das mãos
e os que te viam choravam
mas tu nunca choraste
por amores que se perdem

os naufrágios são belos
sentimo-nos tão vivos entre as ilhas, acreditas?
e temos saudades desse mar
que derruba primeiro no nosso corpo
tudo o que seremos depois

«Pago-te um café se me contares
o teu amor»

José Tolentino Mendonça

2010-02-11T05:41:00.000-08:00

SEMPRE TUA

Berram águas apertadas que ali passam caravanas
Com o balanço do rio exaltado animam vales e choupanas
A Linha que a terra contém nos caminhos tortos falece
Os riachos atropelados adoçam o rio calados.
Ditaram ciprestes urbanos que acabassem viagens silvestres
Risco em papel passado, linha de rota apagada
O abraço do arbusto na pedra, o mesclado Seixo pintado
O autêntico campestre, exala o aroma do fado
O velho caminho coberto na terra ali deitado.

Gabriela Mesquita

2010-02-04T06:55:00.000-08:00

O Poeta Nu

Estas páginas foram escritas a caminhar sobre a água, e só assim se podem ler. Não procurei nada, não retive nada. Limitei-me a acusar o
choque – brutal, por vezes – de um grão de pólen ou de uma brisa
inesperada.

Não conheço outro ritmo que não seja o das estações. Outra música
que não a das gotas de chuva nos limoeiros. Outra fuga que não a de
um pássaro assustado com a sua própria sombra.

No fundo, o que me recuso a acreditar é que estejamos condenados.
Apesar dos prados envenenados, da lenta agonia dos rios e do mar. Da atmosfera cada vez mais carregada das cidades. Contanto que a poesia seja – continue a ser –

um lugar
onde ainda se pode
respirar

Jorge Sousa Braga

2010-02-03T08:21:00.001-08:00

Quimera

Eu quis um violino no telhado

e uma arara exótica no banho.

Eu quis uma toalha de brocado

e um pavão real do meu tamanho.

Eu quis todos os cheiros do pecado

e toda a santidade que não tenho.

Eu quis uma pintura aos pés da cama

infinita de azul e perspectiva.

Eu quis ouvir ouvir a história de Mira Burana

na hora da orgia prometida.

Eu quis uma opulência de sultana

e a miséria amarga da mendiga.

Eu quis um vinho feito de medronho

de veneno, de beijos, de suspiros.

Eu quis a morte de viver dum sonho

eu quis a sorte de morrer dum tiro.

Eu quis chorar por ti durante o sono

eu quis ao acordar fugir contigo.

Mas tudo o que é excessivo é muito pouco.

Por isso fiquei só, com o meu corpo.

Rosa Lobato de Faria

Os Limões

2010-02-03T07:33:00.001-08:00

Escuta, os poetas laureados
movem-se apenas entre plantas
com nomes pouco comuns: buxos, ligustros ou acantos.
Por mim, prefiro os caminhos que vão dar às fossas
cobertas de ervas onde em lameiros
meio secos os miúdos apanham
alguma enguia definhada:
as veredas que bordejam as ravinas,
descem por entre os tufos dos canaviais
e entram pelas hortas, por entre os limoeiros.

É melhor ainda quando a algazarra dos pássaros
se cala engolida pelo azul do céu:
mais claro se ouve o sussurro
dos ramos amigos no ar que quase não se move,
e as impressões deste cheiro
que não consegue separar-se da terra
e faz chover no peito uma doçura inquieta.
Aqui das divertidas paixões
por milagre cala-se a guerra,
aqui também nós os pobres temos a nossa parte de riqueza
que é o cheiro dos limões.

Olha, neste silêncios em que as coisas
se abandonam e parecem perto
de trair o seu último segredo,
esperamos por vezes
descobrir um erro da Natureza,
o ponto morto do mundo, o elo que não liga,
o fio do novelo que finalmente nos leva
ao centro de uma verdade.
O olhar procura derredor,
a mente indaga harmoniza separa
no perfume que se espalha
quando o dia mais enfraquece.
São os silêncios nos quais se vê
em cada sombra humana que se afasta
alguma perturbada Divindade.

Mas a ilusão perde-se e o tempo transporta-nos
até ruidosas cidades onde o azul se mostra
apenas em pedaços, no alto, entre os telhados.
Então a chuva cansa a terra: concentra-se
o tédio do inverno sobre as casas,
a luz torna-se avara – a alma amara.
Quando um dia, de um portão entreaberto
por entre as árvores de um pátio
se nos depara o amarelo dos limões;
e o gelo do coração se desfaz,
e ao peito afluem
as suas canções
as trombetas de ouro da solaridade.

Eugenio Montale, "Poesia", selecção, tradução, prefácio e notas de José Manuel de Vasconcelos,
edição memorável da Assírio & Alvim, Junho de 2004

Entrevistas da Paris Review

2010-01-07T02:42:00.000-08:00

Este livro é uma compilação de entrevistas literárias a vários escritores entrevistados para a Paris Review, a selecção, tradução e notas são da responsabilidade de Carlos Vaz Marques.
Um dos entrevistados é o grande escritor Jorge Luís Borges.

"Disse uma vez que um escritor nunca devia ser julgado pelas suas ideias.
- Sim, não me parece que as ideias sejam importantes.

Muito bem, então de que modo devia ele ser julgado?
- Devia ser julgado pela satisfação que proporciona e pelas emoções que se obtêm. Quanto às ideias, bem vistas as coisas não é muito importante se um escritor tem uma determinada opinião política ou se tem outra, porque a obra há-de surgir independentemente delas, como no caso do Kim, de Kipling. Suponha que considera a ideia do império inglês - bem, em Kim parece-me que as personagens de que realmente gostamos não são inglesas, mas muitas delas índios ou muçulmanos. Acho que são boa gente. E isso acontece porque ele as pensou - não, não! Não porque ela as pensou mais simpáticas - porque ele as sentiu mais simpáticas."

O velho que lia romances de amor

2009-12-30T14:19:00.000-08:00

"-É verdade que sabes ler, compadre?

- Alguma coisa.

- E que estás a ler?

- Um romance. Mas cala-te. Se falas a chama mexe-se e mexem-se-me as letras. O outro afastou-se para não estorvar, mas era tal a atenção que o Velho prestava ao livro que não suportou ficar à margem.

- De que é que trata?

- Do amor.

Perante a resposta do velho, o outro aproximou-se com renovado interesse.

- Não me lixes. Com fêmeas ricas, das que fervem?O Velho fechou o livro num repente fazendo tremer a chama do candeeiro.

- Não.Trata-se do outro amor. Do que dói."

Luis Sepúlveda

Leite Derramado

2009-12-28T02:03:00.000-08:00

"É O TAL NEGÓCIO, me arrancam da cama, me passam para a maca, ninguém quer saber dos meus incômodos. Nem bem acordei, não me escovaram os dentes, estou com a cara amassada e a barba por fazer, e com este péssimo aspecto me fazem desfilar sob a luz fria do corredor que é um verdadeiro purgatório, com um monte de gente estropiada pelo chão, fora os vagabundos que vêm ali a fim de ver desgraça. Por isso puxo o lençol e cubro meu outrora belo rosto, que logo tornam a expor para não parecer que estou morto, porque causa má impressão, ou é vexatório para maqueiro transportar defunto. Depois tem o elevador, onde todos olham sem cerimônia para a minha cara, em vez de olhar para o chão, o tecto, o mostrador de andares, porque também não custa nada olhar para o traste".
Chico Buarque

Uma longa viagem com António Lobo Antunes

2009-12-23T06:51:00.000-08:00

É disto que se trata, uma longa viagem espiritual. Foi o que senti, quando li este livro, em forma de entrevista. António Lobo Antunes mostra-se, quase nu, sem pudor em se afirmar como pessoa.
António Lobo Antunes é de uma dignidade transcendente, não teve receio em se mostrar tal como é, e ao fazê-lo provocou-me um sentimento inexplicável de vergonha, porque afinal de contas aquele Homem que há muito coloquei num pedestal, está a despir-se para os leitores, e eu, ao lê-lo achei que não merecia.

Amantes e Inimigos

2009-12-12T15:53:00.000-08:00

Rosa Montero escritora espanhola, escreve de forma bastante própria sendo fácil aos seus leitores detectar o seu estilo literário.

Amantes e Inimigos é um conjunto de contos interessantíssimos, onde é visível o seu refinado sentido de humor.

Sobre a fealdade:

"Escolhemos o próximo como quem escolhe um cabide, e nele penduramos o invento dos nossos sonhos. E dá-se o maldito caso de que as pessoas tendem sempre a procurar cabides bonitos. Dá-se o reles caso de que se intui sempre um interior emocionante nas meninas bonitas, por muito néscias que sejam. Ao passo que ninguém se dá ao trabalho de supor uma alma bela numa mulher franzina, cabeçuda com olhos separados. Por vezes, esta certeza que acompanha a fealdade arde como uma ferida aberta: não é que não me vejam, é que não me imaginavam"

2009-11-19T09:50:00.001-08:00

Utopia

Já alguma vez se sentou muito silenciosamente, sem fazer esforço para se concentrar, mas antes com a mente muito quieta, realmente tranquila? Então ouvem-se os sons exteriores longínquos, também os mais próximos, os que estão muito perto, os sons imediatos -- o que significa que realmente está a escutar tudo. A sua mente não está então confinada a um pequeno e estreito canal. Se puder escutar desta maneira, de maneira fácil, sem esforço, sem tensão, descobrirá que uma extraordinária mudança acontece dentro de si, mudança que vem sem o seu querer, sem o seu desejo; e, nesta mudança, existe muita beleza e também a percepção interior, imediata e profunda.Todos nós sofremos. Não sofremos todos nós, de uma maneira ou de outra? E desejamos aprender acerca disso? Então, podemos investigar e tentar explicar por que sofremos. Podemos ler livros sobre esse assunto, ou ir à igreja e em breve saberemos algo acerca do sofrimento. Mas não estou a falar disso; estou a falar sobre o findar do sofrimento. E o conhecimento não lhe põe fim. O findar do sofrimento começa com o enfrentar psicológico dos factos dentro de nós próprios e estando totalmente atentos a todas as implicações desses factos de momento a momento. O que significa nunca fugirmos do facto de que sofremos, não racionalizando, não emitindo opiniões acerca do sofrimento, mas vivendo com o facto completamente. Sem nos habituarmos ao sofrimento.Pergunto se sabeis o que significa dar atenção a qualquer coisa? A maior parte de nós não dá atenção total, porque estamos habituados a condenar, a julgar, a avaliar, a identificar, a escolher. E a escolha obviamente impede esse estado de atenção porque é sempre resultado do conflito. Estar totalmente atento quando se entra numa sala, ver a mobília, a carpete ou a sua ausência, etc..., -- apenas ver; prestar atenção sem qualquer sentido de julgamento, é muito difícil. Já tentaram olhar para uma pessoa, para uma flor, uma ideia, uma emoção, sem qualquer escolha ou julgamento?
in "O Livro da Vida" de Krishnamurti

A Casa Dos Espíritos, Isabel Allende

2009-11-06T05:03:00.000-08:00

A primeira edição de "A casa dos Espiritos" saiu à venda em 1982, e catapultou Isabel Allende de uma maneira espetacular à fama. Esta foi a sua primeira obra.

O relato transporta-nos à história do Chile e conta-nos as aventuras e desventuras, amores e ódios, crenças e diferenças políticas de três gerações diferentes da família Trueba. Para além de abordar diferentes visões políticas, aborda também temas bastante controversos da altura e que ainda hoje despertam interesse.

As personagens são profundas e criativas, descritas pela escritora com um toque anedótico e ao mesmo tempo focando rasgos menos bons destas, mas que sem eles seria impossível transmitir o sentimento da época.

O relato em si é envolvente e cativante desde a primeira página. Isabel escreve de uma maneira muito fluida e com a pontada de sarcasmo característico dos Sul-Americanos.
Diferentes aventuras e muitas emoções, guerras pessoais e a guerra civil preencherão a sua leitura, e não poderá largar o livro até à última página. Eu pessoalmente, adorei. Desfrute!!